REFORME DE LA SNCT

Je suis arrivé avec mes caissons de basses, une guitare dans le dos, les doigts prolongés d’amour essayant de fuir la guerre ou la prison quand un matin mes mains se sont retrouvées autour d’un cou dans un parking souterrain, l’horreur au plus profond de mes yeux la haine au bord des lèvres, il fallait que je parte, que je reprenne contact avec la nature, que je fuisse le bruit. Mais qu’est-ce qui arrive à nos campagnes bordel, j’ai fui et tout ce je fuis me poursuit. Déjà le 7^ème cadavre que j’essaie d’enterrer dans le fond de mon jardin. Dans cet exil j’y avais vu des notes douces, des balades musicales, des nuits blanches à contempler la lune et les étoiles, une inspiration romantique et je voyais mon cahier posé sur des poésies disneylisées ou baudelairisées ou des putes assises dans le creux de mes mains mais surtout j’y ai cru. Mais au bout de vingt années l’exil tourne au cauchemar, les putes ont disparues pour laisser place à des fils de putes qui ne comprennent pas que s’assoir autour d’un feu ne nécessite pas de souffler sur les braises, que le respect de son voisin ne consiste pas seulement à lui faire un signe de tête le matin au bout de son allée de garage, mais que la fraternité d’un lendemain se passe aussi au fond du jardin dans l’échange d’un travail bien accompli, dans la quiétude d’une sieste au milieu des chants d’oiseaux. Les campagnes étaient remplies de vieux rabougris qui s’automutilaient avec des histoires ancestrales de coucheries paternelles avec les voisines, remplies de vieux et de vieilles qui regardaient derrière les rideaux mais qui un dimanche matin déboulaient chez moi avec un plat qui s’appelait « on en a fait beaucoup trop pour nous ». Vingt ans plus tard ces vieux sont vraiment devenus très vieux mais surtout très très cons, les jeunes qui arrivent depuis vingt ans dans ces maisons arrachent les rideaux et gueulent comme des truies après leur mioche, parlent fort la nuit, tapagent et couvrent le chant de mes oiseaux le jour, polluent avec un autocollant « non au nucléaire » collé sur leur 4x4 diesel. Mais que sont devenues nos campagnes ? J’ai repris ma guitare sur le dos, je poétise mes pensées afin d’éviter de repartir en prison, j’essaie à nouveau de fuir mais mes couilles sont attachées sur un lit de fric recouvert de béton et de tuiles. Ma guitare est désaccordée, les notes ne sont plus vertes mais rouge sang. Les mains sur le manche je ferme les yeux et attends le train assis sur la voie….putain de chienne de vie, même les trains ne passent plus dans nos campagnes.  

SIMPLE 3

Ma mère me protège du froid, me prépare mes plats préférés, me soigne avec attention, me caresse les cheveux quand je suis triste…pourtant je suis blessé aujourd’hui le jour de mes 49 ans, le cœur ouvert devant quelques photos, je ne m’éloigne pas de ma douleur, celle d’être vivant, la seule chose vraiment réelle est ces corps mutilés, tu reprendras bien un peu d’escalope panée mon chatounet, ces fils de chien ont tout tué dans une roquette pulvérisant la chambre de cet enfant, je t’ai préparé un tiramisu mon ange, je vais finir par me faire mal, je ne peux plus regarder la vie sans pleurer, ton père t’a préparé une surprise mon biquet, je suis quelqu’un d’autre je vais me tirer une balle maman, ton cadeau te plait au moins, je suis assis sur ma chaise le fusil planté sous ma gorge, au fait mon poussin il y a une enveloppe pour toi sur la commode, mais si tu savais maman je suis brisé je n’ai plus envie d’être ici, tu as vu ton père ce qu’il a fait pour toi regarde en bas vas avec lui, je ne peux plus rien réparer maman je suis cassé je n’ai plus aucun sentiment je suis vraiment quelqu’un d’autre, mange donc  tout va refroidir mon chatounet, mais j’ai des tâches devant les yeux maman je suis aveugle j’ai les yeux transpercés  d’horreur, tu as bien mangé mon ange c’était bon hein, tu sais qu’il lui ont coupé les jambes qui étaient arrachées par une roquette maman, ton père est devant la télé vas le rejoindre et repose toi mon fils, mais il se vide de son sang son père hurle de douleur maman mais qu’est-ce que je fous là dis-moi aide moi je t’en supplie, si tu as envie je peux remonter le chauffage si tu as froid, maman pitié arrête ça, je vais m’ouvrir les veines je n’en peux plus c’est trop dur je ne ferme plus les yeux même la nuit je ressens toutes les horreurs faites dans ce monde j’absorbe tout je n’en peux plus vraiment je suis à bout de force, tu veux un chocolat mon fils ton père les a acheté chez Lalonde ils sont bons tu sais……ehhhhhh je suis au bord d’une falaise maman, regarde sur la commode je t’ai laissé une enveloppe moi aussi, ne me juge pas maman je veux juste vivre en paix, je ne suis pas fait de ce monde sans fin, il faut que cela s’arrête, est-ce que tu as vu cet enfant mutilé, est-ce que tu as vu ces guerres éternelles, est-ce que tu as vu ses parents horrifiés, est-ce que tu as vu ces enfants courir dans tous les sens après chaque bombardement, maman laisse-moi réfléchir, laisse-moi partir s’il te plait, tu ne m’as pas fait pour ce monde et tu le sais.

PLAN Q

Quand je te dis que je suis totalement en décalage avec la société...j'ai entendu une espèce de truc venant d'une espèce de femme qui disait qu'être artiste est le résultat d'un échec, un plan B. Mais quelle société de merde, tous ces ratés c'est à la limite du supportable bordel. Mais dans tout ça je me dis bah dis donc, j'ai échappé belle, car tout petit je voulais être artiste, clown plus exactement, puis après chanteur, puis après guitariste, puis après groupe de rock. Et bien heureusement j’ai choisi le plan A, une véritable réussite sociale, je vis comme un beauf dans une maison dans un village de merde, j’ai un chien, une femme, un mioche, et surtout un super job, magasinier, oulalala quelle réussite j’suis trop fier. Ah bah quel bonheur de n’avoir pas échoué dis donc, imagine sinon, à cette heure-ci au lieu de me faire chier devant mon écran d’ordinateur  je pourrai faire une répète avec les copains et me marrer, faire ce que j’aime, mais HEUREUSEMENT, je n’ai pas échoué comme tous ces artistes qui s’éclatent et qui partagent du bonheur avec les gens en ayant choisi le plan B. Ah je me sens tellement mieux depuis qu’elle a parlé l’autre là, nan sans déconner car par un moment (qui dure depuis presque 40 ans) j’ai vraiment cru que j’avais raté ma putain de vie. Ahhhhhhh bah tiens, je vais aller m’ouvrir une bière et m’installer tranquilou dans mon canapé la main dans le slip et regarder les marseillais à la téloche bordel, ahlala comme je suis heureux d’avoir réussi ma vie avec le plan A. !!!!!!!!

LES ECOLES C’EST POUR LES MORTS

Suite de cette histoire, tu sais quand je suis né et que ce pauvre gamin mourait dans le désert, bah ce soir c’est la suite, quand je grandis, quand le seul espoir de mes parents est que j’accède au pouvoir par l’éducation, apprendre à être plus grand, apprendre les lettres et les chiffres, apprendre à vivre à crédit et à la chaine, dans de belles écoles surpeuplées, mon goûter enfouis sous les énormes livres d’histoire de maths de français sous de la merde, avec des professeurs bien peignés et bien habillés et surtout bien payés. Le plus beau métier du monde il parait, t’as qu’à aller voir dans nos banlieues la gueule des profs et des élèves, le plus pourri des métiers du monde ouai. Oula mon élève, votre fils monsieur, m’a dit tagueule, 15 jours d’ITT quand même, pauvre chatte humide… STOP je suis hors sujet. (Juste pour info je n’ai rien contre les profs, sauf les grosses feignasses que j’ai pu rencontrer pendant mon parcours scolaire et surtout pendant celui de mon fils, bande d’enculés va crevez tous )(mais stop je suis toujours hors sujet). Mes parents s’étouffant devant mon bulletin scolaire, suis-je trop bon trop nul je ne sais, tout ce que je vois ce sont ces images au 20heures, une école à Gaza a explosée, ici c’est l’enfer c’est la mort des rêves, ils sont morts aussi pour accéder au pouvoir tu crois ? Ils n’ont même pas eu le temps de lever le doigt pour répondre. Les mains arrachées tiennent encore le crayon de papier HB quand les secours arrivent sur place. Dans la poussière on entend les cris d’horreur, il ne reste que le tableau noir accroché sur ce mur de ciment effondré sur la tête écrasée de ce gamin, il venait d’avoir une bonne note et juste douze ans et ses parents l’attendaient fièrement à la maison. Elles puent la mort leurs écoles, les nôtres la javel de nos cerveaux, rien n’est beau même dans les plus grandes écoles, les gamins sont tristes dans des classes bien chauffées sans soleil, les enfants sont morts dans des écoles bombardées au soleil, jamais l’éducation n’a rendu les gens heureux, jamais ! Les fois où j’ai tarté mon fils c’était parce que je voulais qu’il arrête d’être différent des autres, juste pour que l’on me foute la paix, sois droit et tais-toi comme moi. Bon après c’est parti un peu en couille…on verra. Mais son école, même si elle était dans le viseur, jamais elle n’a explosé, au pire une boule puante, quand les secours ont sorti le corps des décombres ce gamin tenait son sac d’école entre ses bras mais il n’a même plus ses jambes, il voulait savoir, il voulait comprendre, il voulait apprendre à être le plus fort. C’est à cause du pouvoir qu’il est mort déchiqueté, c’est certainement un ancien élève d’une école qui a appuyé sur le bouton….

SIMPLE

Simple… la direction d’une lumière, dans un tunnel sans vie, juste éclairé de poussière jusqu’à cette envie, la transparence d’une matière, les yeux rivés dans le rétroviseur d’une machine sans freins pour arriver jusque deux mains jointes autour d’un fruit, source de vie, d’eau, d’oxygène, gorgé de lumière et si noir la nuit. Totalement en panique face à l’impuissance d’éviter le mal, détruire ma vie sans me retourner, je fonce les poings liés et les couilles dans un étau signé Bayer et je me pulvérise sur la lumière, complétement aveuglé par les phares d’en face, limite si je peux réfléchir, crucifié, mon visage n’est pas mon visage, je pleure sous le masque. L’accident est inévitable, les gens hurlent dans les rues, j’ai le visage couvert de sang, des larmes de sang. Alors c’est ça la vie, les fruits, l’amour, la tune, les dieux, les religions, l’enfer? Je descends les escaliers les bras déchiquetés les pieds déchirés, la descente vers l’enfer n’est pas si simple finalement. Trop d’alcool, trop de tristesse, trop de morts pour mon seul corps. Même si je devais mourir demain aujourd’hui m’irait bien car je veux vivre mes rêves. Je creuse les yeux fermés ma vie dans l’espoir de trouver vraiment la vie, un fruit, une lumière mais la pierre, leur pierre est trop dure, même un trou creusé dans une faille je le refermerai, je n’ai plus envie, je ne suis plus sûr d’avoir envie de voir leur lumière. Car de ce que j’ai vu, les autres ne font que chercher la vie au milieu des croix, des croix qui s’éteignent et s’étalent sur des champs de pelouse, bien en lignes, les unes après les autres, à la recherche d’un souvenir. Nonnnn je ne veux voir que la lumière qui traverse ce fruit. Car je viens de tomber devant une croix, elle porte mon nom PA30-31. L’engrenage est activé, machine à tuer, je n’ai plus ma place dans ce monde. La révolution serait-elle en panne ? C’est étrange mais j’ai quand même l’impression que vous marchez tous en pas cadencés. Le front bas et la bite attachée derrière avec un élastique tressé en billets de banque. D’ailleurs je vous ai vu, quand j’ai soulevé la trappe recouverte de paille sous le sol, je vous ai vu en train de lécher le cul d’un certain biquet nommé Roicron minute soupe, certes les larmes aux yeux, mais votre langue était pourtant bien sortie bande de lâches. N’avez-vous jamais entendu la musique, celle de la lumière qui traverse ce fruit ? Ohhhh seigneur je ne prie jamais mais je suis quand même à genoux devant tant d’hystérie stérile, je suis prisonnier dans cette cage d’acier arrosée d’essence, qui va craquer cette putain d’allumette, qui , hastag et oui merci? Je suis complétement détruit et qui peut me sauver, juste un parabellum et bien merci, bonjour la vie, cadmium uranium parabellum. Heureusement que j’ai cette mélodie dans ma tête, le seul problème c’est que je n’en ai pas le contrôle. Un peu comme un chien loup, je ne sens plus rien dans la rue, aseptisé par les gaz d’échappement, une pauvre merde dans ce monde moderne, mais lâche moi dans la forêt, planque tes gosses, ta chair ton sang, planque ta tune, perdre l’esprit et tout déchiqueter est mon seul plaisir, la preuve avec ce vin en perfusion, capable de tout détruire quand on me lâche un peu, je crois que je suis perdu dans la rue, laisse-moi pisser sur des arbres et découvrir ce fruit transparent. Il y a un putain de moment où je sais que j’écrirais mes dernières lettres, et tu peux me croire, ce ne sera pas à mettre sous tous les yeux, comme un chien loup en forêt bordel. Depuis longtemps je sais que je le suis mais en cage pour le moment. La surface de ma vie est trop belle pour la vie, elle est trop belle pour les cons, mais la chaleur de mes tripes à l’air ne sert qu’aux chiens qui me sucent juste pour me faire partir, arrêtez maintenant, arrêtez !!! Ah oui et cette lumière qui traverse le fruit, putain ça pue je vais finir par finir par me jeter dans l’eau. Oula dis donc on dirait bien que ça pue aussi la nuit blanche, combien déjà ? 17521 mais en fait j’ai vraiment cru voir des lumières qui traversent des fruits, je suis encore bourré, le désespoir de ma fée, vivre avec un désespéré. Il est peut-être temps de te dire de quelle couleur est le fruit transparent. Attends j’ai les yeux qui saignent, je ne vois que du rouge, je suis une pute la chatte à l’air, reprends ton souffle, ha ha tu as le sourire. Et pourtant tu as tout lu jusque-là. Ohla et c’est moi qui suis fou ? Non je suis le Fou. Tu te rappelles de l’argent dont je parlais au début de ce texte ? Le fruit, la vie, la lumière transparente de ce texte c’est l’orange !
Merci à mon fils pour les photos Alex Mini, quand l'image est juste magnifique, il faut juste trouver le moyen de rentrer dans ma tête pour me comprendre, bah lui il y arrive et en image !!!