Tuer un prêtre un dimanche, c’est ouf non? L’immensité de la
terre, sous les arbres, sous la mer, sous le ciel, le corps du Christ amen. Le corps
du Christ amen. Le corps du Christ amen. Je bois mais je ne sais plus ce que le
parrain de la mafia m’a dit. Consolation, pas de jugement. Pends-toi et arrête
de prier. Il faut avoir une grosse voiture et se taper une grosse crise de la
quarantaine et se taper des femmes. Elles sont bipolaires ou intolérantes au
lactose mais c’est un des deux, ça c’est sûr. Soyez prudent, l’église ne peut
pas se trouver impliquée dans un problème racial, ou ethnique ou pédophile. Tu
veux parler de ces gestes ancestraux qu’ils pratiquent quand ils se serrent la
main. C’est ça ? Oh Mon Dieu. Consulte un placebo et fais-toi une chir
plastique ou utilise ton fric pour faire vivre un noir, au fond de l’Afrique.
Raciste ? Plutôt me refaire le visage ou le trou du cul. Doux Jésus m’aimes-tu
encore ? Et un coup de pelle, sur la gueule du chat, c’est quand même une
bataille de guerre, Joshua j’ai péché et j’ai une putain d’écharde dans le
pouce. Tu crois que Macron il chie comme un chien, Brigitte tire la laisse et
lui gueule dessus et lui mets un coup de latte, on a hérité d’un chien tu crois ?
Brigitte punk à chiens, oh le bordel dans ma tête de skateur plié dans son
garage. Et les curés pédophiles en perfecto, sois fier de ton appartenance…non
mais j’ai rien demandé moi, la gueule dans le bénitier j’ai quand même crié,
tout le monde s’est fendu la gueule la poudre plein le tarin. Le corps du
Christ amen. Le corps du Christ amen. On mange bien ici, fromage, chaussée aux
moines, un vrai squat avec les copains, ah bah vla le boulanger pyromane. Prié
pour le meilleur et pour le pire, hein quoi, prier pour qui, abdoula coca cola,
incendie et gaffer sur la bouche, tais-toi et saute sur mes genoux, hooligans de
tes prières, le son de ton cri sans oxygène retombe à terre. Ah bah ça pique un
peu les prières, surtout à genoux. Allez c’est ce soir la messe de l’histoire
des terroristes, des fascistes, des militants de l’horreur, bon finalement on a
besoin du boulanger tu vois, c’est comme cela l’histoire. Uranium dans ton
slip, Rocky Siffredo, jette tes couilles dans la bataille et nique l’église,
oscar du meilleur boulanger. Tu es né dans quelle rue déjà ? Le
questionnaire de l’hosto…. J’ai appelé le boulanger et il a foutu le feu dans
le cimetière. Bah je suis né rue de l’humanité, à côté de l’église et de la
boulangerie. Ah merde je suis humain. Fais chier. L’amour dans tout ça ? Ça
ne tient pas, j’ai envie de lutte et enterrer les morts, ceux qui n’ont plus d’éclat,
la faucheuse pleure écœurée par les politiques. Je nage avec la lame entre les
dents, remonte le long du chœur, j’éclate de rire les pieds dans les braises,
je lève ma lame, perfore la vie en plein cœur. Libère moi ! J’avais des
rêves mais j’ai tué un prêtre un dimanche, je suis parti au fond de l’eau mais
il respirait encore, je ne suis pas un monstre, j’ai pris ma guitare, et j’y
crois encore. Laisse-moi mort tant que je respire encore…
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