Les fournis réagissent aux coups de lattes, essaie pour voir. La fuite alors que tout le monde croit qu’elles sont solidaires, tape dans le sol tel un missile sol sol et tu verras où s’arrête la solidarité. Petit missile sol sol à l’ouest et poffff solidarité Ukraine dans les chaussettes des européens, solidarité faut pas déconner lancent-ils sans le dire. Tu savais qu’il fallait un gilet par balle pour pouvoir chanter ? Des insectes par milliers, des pucerons, bombe nucléaire et hop de beaux rosiers. Faut attaquer la base, développer l’autonomie et s’assurer d’avoir un stock assez important d’anti pucerons. Voilà presque deux ans et demi que j’étudie dans mon jardin, le soir, le matin, la journée. Voilà deux ans et demi que je ne vais plus dans une salle de concert j’ai le temps du coup. Voilà deux ans et demi que je suis en post trauma, voilà presque sept ans que je suis épuisé de refaire le chemin à l’envers, que je sors l’eau de javel et mon éponge et que j’essuie tout ce sang, inlavable, inoubliable. Et puis j’ai vu des affiches, des alertes, des signes que j’aimais avant, des mélodies qui sonnent encore mieux quand elles me postillonnent dessus quand je suis accroché au crash-barrières. Les fuyants sont là, de retour, par centaine de milliers, et devant la scène tu as un groupe de je ne sais quelle espèce de connards pas encore identifiés dangereux qui tournent le dos à la scène, au chanteur, et qui tapent la discute sans respect, sans gêne. Je ne peux plus supporter ça, c’est une ablation de mon cortex plaisir, de ma jeunesse, de ma vie entière. Comment font-ils pour se pisser dans la bouche des litres de bière et dégueuler des phrases à tue-tête en plein concert ? Je suis capable de tuer maintenant pour ça. La musique, notre force dans toutes les épreuves que cette putain de vie nous inflige, balayée par de gigantesques trous du cul. Comment je fais maintenant, après ce que j’ai vu, après avoir lu des récits de passionnés planqués dans les faux plafonds, sans bouchons d’oreilles, le froc trempé de pisse, pour supporter quelques connards qui s’en branlent de la musique ? Comment je fais ? Je ne peux plus, j’entends encore les ressorts des chargeurs, tac tac tac tac tac tac tac….du masochisme monsieur, du masochisme cérébral, tatoué sur mes maux de tête qu’il faut alcooliser au risque de se perdre définitivement, il faut anesthésier le réel, tout de suite, maintenant et un jour définitivement certainement. Ces regards de travers quand je souris. Pourquoi, pourquoi tout cela, comment faites-vous encore pour supporter ça ? Je n’arrive plus à détacher le moindre bruit contraire à ma vision, cette vision de la scène, d’un chanteur, des musiciens, j’ai envie de chanter de danser avec eux, on communique, on s’associe, on jouit ensemble sur une corde de guitare qui tremble encore même après quelques secondes d’un frottement d’ongle acharné. Et les autres qui te bousculent avec leur verre de bière à la main sans demander pardon d’être trop mal élevé, je ne peux plus, je tuerai pour ça. Je ne peux plus sentir que le régisseur son s’en branle de taper les décibels dans le rouge sans les entendre, juste assis derrière ses boutons à tapoter sur son Iphone pendant tout le concert et d’avoir cette gueule d’ahuri satisfait de faire de la merde en mode c’est grâce à moi que le son sort, je suis le boss, les gens me regardent comme le pilote d’une Formule 1, je peux aussi le tuer pour ça, pour ne pas savoir conduire. J’ai eu des frissons à en pleurer en concert, de bons concerts que je ne referai plus certainement, car la vie des gens a changé, j’ai cru entendre que le monde serait meilleur après l’épreuve….il est pire !!! Je ne peux plus risquer de tuer par colère, car je suis capable de tuer de colère d’un fatal manque de respect pour les artistes, pour ceux qui nous font vivre et pleurer de joie, je n’arrive plus à regarder les musiciens, j’ai honte d’être dans cette fosse de connards qui ne les respectent plus, je ne veux pas être identifié au milieu de ces décérébrés, je n’appartiens décidément plus à ce monde, sous toutes ses formes, ces connards ont tué ma poésie, la poésie, la musique, les artistes, notre liberté !!!
Madloonflayed©2022 – ma fée m’a proposé d’aller voir un psy, elle veut que je sorte de l’enfer, de l’alcool, de la folie, de mon 7ème sous-sol…et que je retourne dans une salle de concert.
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