Tu les trouves formidables, lui avec ses cheveux sales et longs et sa barbe made in Jésus, l'autre avec sa voix profonde et son chapeau, elle avec son allure d'adolescente perpétuelle et sa voix soufflée.
Tous ces artistes tu les trouves bien, comme toi tu aimerais être, même que tu dis que tu pourrais vivre à coté d'eux.
Lui et ses cheveux longs et sa barbe fume de l'herbe et tu le trouves génial.
L'autre et son chapeau t'ensorcelle avec sa voix de dingue et il a troué ses bras.
Elle et son charme destructeur, elle est bandante et respire de la neige au goûter et tu l'envies.
Et moi bordel, tu dis que mes textes sont une pure folie, que si je continue à écrire ainsi je vais avoir des problèmes, que je vais devenir fou, tu dis même que tu vis avec un dingue doué de je ne sais quelle encrisime maladie, tu dis que je t'empêche de dormir au milieu de mes nuits de folie, tu dis que je survole tout mais que les mots traversent quand même les feuilles de papier et sont gravés dans le bois du bureau, tu dis que tous ces mots ne servent à rien, ne nous servent à rien, tu dis que tu ne me comprends pas et que mes délires n'appartiennent qu'à moi, tu dis que je suis un alcoolique quand je suis obligé de cracher toutes ces histoires hors de mon cerveau avec quelques verres de vin blanc.
Alors moi je ne suis pas comme eux ???
Ah ouai, c'est vrai, moi je suis un vrai dingue orthésé d'un crayon de papier HB, et je ne rapporte aucun euro, eux sont célèbres et riches, tu leur autorises donc les pétards, les dérives sexuelles, les trous dans les bras, les sinus poudrés.
Mais moi avec ces quelques mots, ces quelques verres, je dois fermer ma gueule et aller me coucher !!!
Je vais déjà mourir et après, si il me reste du temps, j'irai m'allonger, pour ce qui est de dormir, ne compte pas sur moi...
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