Je t'ai déjà dit que j'avais une peur panique de la mort? Que j'étais superstitieux en mode suprastitieux ultrastitieux?
Alors que je ne rêve que de mettre ma gueule contre un camion à plus de 200 avec mon Road King. Alors que je cours après tous les chats noirs de la planète sans relâche.
Peut-être comme pour posséder mon destin.
Un peu comme dire à ton fils que la drogue c'est de la merde et qu'il va tout faire pour s'enfiler la plus grosse seringue dans le bras, comme dire à un fils de pompier de ne pas devenir pyromane.
La mort sort de ma bouche comme un chewing gum qui n'a plus de goût. Mais à chaque fois j'en remets un de nouveau. Je vis avec ce goût en permanence, rien à faire.
Tous ces enculés sont en train de lasser mes lacets entre eux.
